Mascarada III

Habréis visto que me encanta decir (continuará) y luego no continuar, es una cosa con la que no puedo del gusto.

Pero vosotros, seguidores de este blog, que me sois más fieles que el perro que se tragó el boomerang, me perdonaréis este pequeño paréntesis y otras injurias y deudas económicas. Porque sabéis que siempre es un buen día para otra Mascarada aunque -telita marinerita- retomar esta saga siempre me haga ponerme a echar de menos a todo el mundo.







A babor, Pablo, a estribor, Miguel (ay, viejo lobo de mar!)

En anteriores capítulos

Huye de cualquiera que no seas tú mismo,
olvida todo cuanto creíste mínimamente tuyo.

Teme por todos y cada uno de los segundos del día. Las reglas en esta casa van a cambiar.


Ahora nos regimos por el miedo al palo de la escoba.


..comienza una etapa sombría dominada por el terror..


(Continuará)

Parece que anochece y me vuelvo sola a casa

-Ensayo sobre los apartes-

Según regresaba, ya no había ni un alma en la vía Hispanidad.

Y yo, como soy tan increíblemente tan, que me eligen por ser diferente y luego me dejan por ser rara, entretuve mi paseo en lo mejor que podía hacer sin duda en ese instante, imaginar por un momento que se había acabado el mundo y que yo no me había apenas enterado.

Y que por eso caminaba más sola que la una.

Me concentré de verdad. Y a ver qué tal se está sin personas.


En ello andaba cuando en una papelera vi que sobresalían un par de zapatillas negras, perfectamente colocadas.
Mira qué bien, un par de zapatillas tiradas en una papelera. No pintan nada, por favor. No me digas que no es fascinante. Pues claro. El mundo ha acabado, quién quiere zapatillas.
A lo mejor estaban rotas. Entonces me imaginé la escena de un hombre descalzo, primero. O unos amigos que le han tirado las zapatillas a otro, como broma. Qué capullos, no volver a por ellas..

Y así iba yo caminando y concentrándome en mi hipótesis. Y seguí unos veinte metros, hasta que vi una caja de Vans en el suelo, abierta, vacía. Meciéndose con el aire.

Me hizo tanta gracia.
Veinte metros enteros había de la caja a las zapatillas. Unas zapatillas absolutamente nuevas, recién sacadas de su caja, y que sin embargo estaban en la papelera. ¿Por qué?
Así que la última persona sobre la Tierra y yo ahí tan tranquila, riéndome sola de los últimos restos de la incoherencia humana, descifrando los últimos jeroglíficos de una especie animal que se acabó para mí.

En la misma línea, un pensamiento innífugo tras otro se fueron sucediendo para no pensar en la única cosa que me requemaba por dentro, cuando todavía las doce de la mañana del día siguiente me esperarían con el gran final abierto de mi más que fascinante maniobra de evasión:

Hola otra vez, bonitas.

Andrea Tenuta & Alberto Favero – A woman is a sometime thing



(-LLevo hablando yo todo el rato, en qué piensas, Trini.
-No pienso en nada.
-Me da la impresión de que se te están pasando un montón de cosas por la cabeza y no me las dices.
-¿A mí? qué va..)

Cuarenta de sayo

Viajar con un violonchelo es como correr con tacones.

No es imposible, pero! te encantaría poder evitarlo. Por eso ahora mismo podía estar en Salamanca, sabéis, con Nuria, para no variar, persiguiendo al mismo profesor que ya hemos perseguido por Mallorca, Soria, Castellón y la Meca, pero nada, me he hecho vieja, y he preferido quedarme al brasero a hablar de la guerra, guardando en el calcetín el dinero de los trenes, y apañándome el moño con alfileres. Que me gustaría saber cómo digiero las horquillas. Porque comérmelas, ya sé yo que me las como.

Y es que Nuria, mi violonchelo y mi maleta son mis tres bultos permitidos por RENFE, aquellos que no superan en conjunto 20 kg, ni 250 cm (largo + ancho + alto) , y que van conmigo a todas partes desde que el mundo es maño.

En otro orden de cosas, la tecla "i" de mi teclado va un poco mal, debe ser de tanto decir "síiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii", para que luego digan.. así que, por ahí van los tiros, y efectivamente les he comprado a los de cuarto una papeleta para el jamón que sortean para irse de viaje de fin de carrera, tengo el número 100, mierda, todavía si fuera un concurso de números bonitos gano yo, me tengo que leer las bases por si..

Y nada, nos queda un mes de curso y otro de recurso, y como dice Elena, así otros cuatro años de carrera, que me da tiempo a comprarme un gato y que se me muera, así que mientras aún hay tiempo aprovechemos tooooodos para gastarlo en escribir durante toda una tarde un relato para un concurso y que luego me lo enseñéis, y tenga que ser yo la que os diga que es un plagio de la única película de Disney que no habéis visto...................

Ana Magdalena Back

..soy lo más vago que ha parido madre.

Ña, que con eso de la nube del volcán de Islandia se cancelaron los vuelos y por eso llevo sin escribir desde hace un pedazaco mes. Claro. Tch, volcanes.

Pero aquí estoy de nuevo, porque hoy es un bonito día para escribir, hoy es un bonito día para todo, oh, hoy luce el sol cual bola de fuego de dimensiones desorbitadas que es, es el día de Castilla y León y como todos los exiliados estoy patriota, y por exaltación he escrito "Salamanca" en spotify y me he tragado hasta cuarenta segundos de la primera pachanguez que me encontré porque soy así de alternativa.

Salamanca tieeeeiiiirraa miiiia de aaaarrrrte y sabiduríaaaaa

Hoy es un bello día porque hay un cartel en el ascensor que pone que está fuera de servicio y que no saben por cuánto tiempo.

Já, giraron las tornas, mi querida jerarquía de plantas.

Así que mientras los del séptimo se pasan los mejores días de sol atrapados en casa, sin comida, maldiciendo las bonitas vistas y sacando tanta basura como diógenes, nosotros hacemos exactamente nuestra misma vida feliz de siempre, a ras del subsuelo, encajados en los cimientos, de colegueo con el núcleo de la Tierra.

Hoy es un día épico porque Iván ha consentido ir a una cena de violinistas, y a mí eso me hace mucha gracia. Mi compañero de piso no tiene nada que ver con el modelo estándar de tal tribu urbana. Así que nos ha dicho que nos va a dar un toque en el momento de la cena en el que algún violinista saque el móvil y ponga a media mesa a escuchar Mendelsohn.

Y nada queridos, hasta aquí voy a escribir, hasta aquí podéis leer, y por lo pronto y sin venir a cuento aquí os meto en pan lo que me canturrean los de coro por los pasillos del conser y os lo vais comiendo por el camino.

I'm (Carl Philipp Emanuel) back

..y no había dejado el blog, no, no, estaba tomando cañas.

Amigos, compañeros, absolutos desconocidos, antropólogos, estudiantes de español:
YO también ME he echado de menos A MÍ CONMIGO TRINI QUÉ GUAPA ERES por blogspot todo este tiempo, he de reconocer, aunque no haya aún llegado a perder el pelo ni a abandonarme al tabaco como me consta que cuarenta de cada cien merendadores habéis (t)hecho.

Aquí estoy de nuevo por un breve recreo, que estamos de encuentro con la orquesta del conservatorio, y el tiempo ahora sí que no me da ni para hiperventilarme.
Mira que ninguno de los músicos de Zaragoza en nuestro sano juicio cambiaríamos por nada la vida CSMA, pero lo honrado es reconocer también un poco que diez horas al día en el conservatorio durante dos semanas ya le dejan a una un sabor de boca tirando a desagradable, sep, como un regustillo extraño ahí en la garganta, justo en esa zona del principio de la laringe, donde nacen los escupitajos.

Ahora bien, un concierto el domingo, un conciertazo el lunes, la semana de audiciones y exámenes y me voy mis cinco cacho de días de vacaciones a descansarme por fin de estos veinte años de vida.

SEE YOU LATER, ALLIGATOR

Y ni se os ocurra escuchar esto, que es música clásica.

Chismódromo

¿Tuvo en el pasado el director del CSMA una ex-novia violonchelista que le hizo la vida imposible?

Es la pregunta.

.. ex-novia que se liaría a sus espaldas con uno que trabajaba en una agencia de viajes, o en una sala de juegos, o en el cine, o sirviendo copas, y eso explica por qué ahora los chelistas no tenemos tiempo libre (tiempo qué?).
Pues para vengar su doble rencor.

Malditos.

Resuelta tan rauda y velozmente esta primera incógnita de la noche, paso a preguntarme acto seguido acerca de otro tema que me intriga, apasiona, sorprende, teletransporta, hace masajes, limpia el baño y desconcierta a partes iguales:

No sé cuántas veces tengo que responderle correos a los de la JOSCyL diciendo que no me manden partituras porque no voy a ir a este encuentro para que un día entiendan que no voy a ir al encuentro, y dejen de mandarme partituras.

Algo que no interesa y que se manda en masa ¿no era esa la definición de spam? Igual el primer día que hagan los ensayos me llaman para decirme que cuándo pienso llegar y que con quién quiero ponerme en la habitación. Cántaros de mi alma. No le pienso coger el teléfono a ningún número que no tenga, por si acaso.

Me explicaré. Yo iría, estoy segura, pero la Cárcel de Seguridad Máxima de Aragón, bien llamada CSMA, nos da la Semana Santa en fechas distintas a las que Castilla y León contempla como vacaciones.
Aquí Santa os prometo que es, pero a Semana, uys, creo que no llega.

Tener que coger el Talgo para el Puente Santo me compensa a duras penas. A veces durante idas de olla mías de las de tamaño diez o doce litros pienso tranquilamente que más me valdría quedarme en Zaragoza en Semana Santa, sólo por no tener que ver ni una sola vez más en la vida la película de Madagascar, favorita del maquinista sin duda.
-Si no hay Madagascar, yo no arranco!
-Pero, por favor, sea racional, toda esta gente ha confiado en Renfe!
-No hay Madagascar, no hay viaje! GRRRRRRRROAAAAAOOORRRRRRRRRRRRRRR
-Qqqqq qu... qué?? eh... venga..deja eso donde estaba... EH!qué vas a hacer con eso???
*RUIDO DE CRISTALES*

También sería bonito quedarse en Zaragolfas aunque sólo fuera porque (supongo que) (imagino que) (opero sobre la hipótesis de que) sería sin duda fascinante ver el conservatorio cerrado DOS o hasta TRES días seguidos, acontecimiento que merecería, en caso de no ser leyenda, un enérgico restregón de ojos lo primero, y más tarde una primera página de periódico o un anonadado grupo de facebook rollo "los conserjes tienen casa", o "qué bonica es Zaragoza y yo hasta hoy sin conocerla".

Es el CSMA, es nuestro hábitat. Él nos da los buenos días, él nos da las buenas noches. Él nos da las crisis que uno se pierde cuando no tiene pareja. Él y sólo él nos proporciona el techo y el calor de hogar que los músicos del mañana nunca podremos pagarnos.