-¿Queréis algo, café, té, veneno? Ah, ok, para mí sola.

jueves, 25 de febrero de 2010

Queridos radioyentes

..ha llegado el momento:
Vamos a quitar el árbol de Navidad.

Él, nuestro orgullo. Él, hecho de espumillón y celo. Él, que llegó inundando de paz y amor esta casa.

Os abro mi corazón al respecto, ya que hoy, y sólo hoy, ha llegado la hora.

Ideado un día volviendo a casa de fiesta, Árbol se hizo realidad una semana antes de marcharnos a nuestras casas.
Pasó las Navidades él solo, según nos consta.
Hasta que regresamos.

A Árbol queríamos haberlo quitado nada más volver a Zaragoza en enero, pero nos pareció demasiado pronto. ¡Apenas había dado tiempo a disfrutarlo! A partir de ahí y sin remedio se empezó a malograr, cual artista que no supo retirarse a tiempo.


De este modo, el siguiente plan que tuvimos para él fue: en cuanto llegue la primavera le colgamos mandarinas. Pero mientras tanto era un pequeño reducto sin ley de esta casa. Podíamos colgarle todo lo que no entrara en el cubo de basura, y cada persona que viniera de visita estaba obligada a coger un imperdible y adornar el árbol con lo que quiera que encontrara en el bolso. Pendientes, dibujos, llaveros, ibuprofenos.

Fuera por lógica pura o por complejas leyes físicas, Árbol no aguantaba más peso colgado en su fachada, y cada vez se inclinó más hacia delante. Como arrodillándose pidiendo clemencia.

Entonces, a pesar de que el puesto de friki de la casa será siempre de Juan Carlos, Iván empleó una frase de Batman para decir:
"O mueres siendo un héroe, o vives lo suficiente para convertirte en un villano".
Y mi árbol no es un villano. Mi árbol es un héroe.


Hoy 25 de febrero, entre manos en el corazón y canciones scout, el armazón-lámpara que sostenía toda la obra de arte, recobrará su aspecto de antes del hechizo, como en la Bella y la Bestia.
El de una lámpara.

Adiós Árbol.
Tu espíritu y tu mensaje siguen reflejados día a día en el alma de esta ciudad.
En las aparatosas obras del tranvía. Cuando huelen tan mal sus calles. Cuando el Ebro lleva tan altas disoluciones de coca.

martes, 16 de febrero de 2010

Pasta de té

Mi amiga Alejandra tiene un don.



Y es que es la mujer más bella del planeta.


No, mentira. Que aunque es cierto, eso no es un don.
Eso se lo ha ganado ella, a base de, tras tantos experimentos con su flequillo, tras probarse tantos tintes diferentes de pelo, y tras tantísimos cambios y cortas y pega en su apriencia, haber, al fin, conseguido llegar a la conclusión de que, tal cual nació, y sin cambiarse nada, es la mujer más bella del planeta.

Su don es algo que me ocupa grandes horas de reflexión y del que estoy estudiando futuras aplicaciones, con vistas a simplificarme un poco la vida, a pasar olímpicamente del.. encanto del laberinto, digamos, y motosierrear sin piedad todos los arbustos, que no me digáis que no es lo primero que pensáis cuando veis un laberinto, por favor, repetid conmigo ¡Sí, Trini somos del planeta Tierra!

Me explico.
Alejandra se equivocará todo lo equivocable a la hora de elegir a sus chicos, Y nos consta (y a ella también) pero en lo que se refiere a los chicos de sus amigas, ahí su don sobrenatural no falla. Todo lo ven sus ojos de elfo. Todo lo sentencia su quasimaternal protección.

Que el chico le gusta a las otras cuatro amigas, oh, qué gran estadística, que si a Ale no le gusta, esa historia está condenada a funcionar peor que el gobierno.

Como siempre, sé que me encanta mitificar y hacer un mundo de tontadas por el estilo, pero esto es algo ya que roza lo apasionante y nuestas razones tenemos. Las tengo. Cuando seáis mayores, o cuando seáis aún mucho más cotillas, prometo que os las contaré.

Por hoy es suficiente.
Ahora a dormir todos, que viene el hombre del saco a sacaros fotos parpadeando y a colgároslas en tuenti.

domingo, 14 de febrero de 2010

Serpientes en mi bota

Es mundialmente sabido: las letras valen para algo.

Veamos el ejemplo más recurrente: la Historia.
Esa gran inútil en apariencia, ¡pero, ay, qué haríamos sin ella!

Y es que si algo quiere enseñarnos nuestra madre la historia universal, es a no repetir los errores pasados. Falta nos hace.
A su vez, si algo nos ha enseñado de verdad la historia universal es que la humanidad ha vuelto siempre a caer y a rebozarse en los mismos errores, y por último, si algo he aprendido yo de la historia universal (y no lo he hecho) es que es mucho mejor la filosofía en selectividad porque son diez temas contra veinte. Fíjate tú, todo eso sé.

En otro orden de cosas, sí, me he equivocado y hasta bastante, y estoy cansada y mañana tengo pruebas de orquesta. Sé que dormiré mal, la madre historia me ha enseñado que cuando me da miedo quedarme dormida por la mañana y llegar tarde a un sitio, suelo dormir fatal. Además, la lámpara de mi cuarto se ha vuelto antisistema y pubértica, y se enciende cuando le da la gana. Eso no ayuda.

El otro día estuvo sin funcionar el día entero, y ya pasé del interruptor. Lo dejé encendido sin saber, y en mitad de la noche se encendió. Iván llegó de fiesta, vio mi ventana iluminada, picó a mi puerta, me despertó, entró, se sentó en mi cama, le pregunté que qué hora era, me contestó, me arropó, y me dijo con la sincera curiosidad del borracho: ¿Por qué duermes con la luz encendida?

Iván es mi compañero de piso. Algún día también os hablaré de él. Él mola porque le gusta el violín pero cuando sale del conser se pone música pastillera, o cualquier cosa más allá del siglo XIX, bien lejos de lo que estemos estudiando.
¡Pues como debe ser!

Músicos que sólo sabéis hablar de música, irreductible aldea gala, sois todos menos interesantes que el agua corriente, venga y poneos pelucas blancas para ir a enseñar a tocar el clave a niñas adineradas de importantes familias europeas.
Hay que tener hobbies, hijos de mi alma.

Antes lo era la música, ahora que además se ha convertido en mi principal responsabilidad pues me estoy sacando la otra media carrera de filología, así a veces, cuando hay tiempo libre, por esparcimiento y diversión pura, a trancas, a barrancas..

Son preciosas las letras, ¿no lo veis? yo me alegro de tener un blog donde poder colgar los trapos sucios de vez en cuando.

lunes, 8 de febrero de 2010

Merienda cena

No sé mecanografía.

Nunca he sabido y nunca sabré. Si por alguna razón soy más rápida al teclado que a esculpir las tablas de la ley, es sólo por obra y gracia de Messenger. ¡Lo único bueno y de provecho que messenger ha hecho por los jóvenes de hoy, a cambio de ser incapaces de aguantar una mirada, hablar diciendo algo, y asumir que nunca hay tanto tiempo para preparar la respuesta más adecuada ni el corte más ingenioso!

No me malinterpretéis, eh, lo considero maravilloso, desquiciante, pero encantador. Qué puedo decir.. a parte del messenger, ¿qué recuerdo conservar todavía de mis lejanos y oscuros catorce años? sólo mis amigas preferidas, y otro saco de cosas que en realidad siempre han estado, como mis huesos, pecas, vértigo atroz, y el peluche hipopótamo, algún día os hablaré de Hipo, recordádmelo.

Mi último intento fracasado de aprender mecanografía para ahorrar centésima tras centésima de segundo e invertirlas después en no sé qué, fue pedirle un programa informático a una de las nenas a las que les daba clase de violonchelo. Porque ella me comentaba que estaba practicando con eso, en uno de esos días en que por casualidad me contaba su vida, cuando las dos sabíamos que no había estudiado. Era tan adorable.

Pues lo que iba a contaros, que no sé mecanografía. Y os lo cuento porque eso significa que utilizo como mucho seis dedos en total para escribir todo esto y más. Y que precisamente el pulgar de la izquierda no lo uso, y que MENOS MAL porque me lleva doliendo como un condenado TRES DÍAS, PAVOR UNIVERSAL DEL MÚSICO, pero en fin, no os preocupéis por mí.. ya se me pasa, ya no me molesta tanto al tocar, sólo me acuerdo del dolor cuando aprieto el Fairy, saldré de esta ey, chavales.

Y si eso dentro de poco hasta me honran con un par de masajes el par de HERMANAS FISIOS que Dios me dio, y que pasan de mí más que Juan Palomo.

En fin, queridas. Qué os voy a contar que no sepáis ya.
Que por lo menos al hablar de vosotras soy la envidia del conser, también es reparador..

sábado, 6 de febrero de 2010

Mascarada II

Seguimos de paseo por la carpa de variedades de la tía Trini.
Sé que tenéis miedo de lo que vuestros ojos podrán ver, nenazas todos, pero aquí va la segunda entrega.














Los gemelos de hoy me encantan en especial porque los dos se llaman Enrique..

viernes, 5 de febrero de 2010

Mascarada I

Para las dos o tres personas a quien aún no se lo haya comentado, ya es hora: el conservatorio de Zaragoza está lleno de dobles.

Personas que se parecen a personas que ya conocía, reunidas en un edificio que parece hecho de piezas de lego gigante, que no cierra sábados ni domingos ni vísperas de Navidad, y que hace exámenes oficiales el día de la Inmaculada: el CSMA.

A estos dobles (hasta ahora cuento más de diez en total) yo los considero los actores de las escenas de riesgo de las personas a las que me recuerdan. El conservatorio tiene su riesgo, ¡me diréis que no! es normal que los que han sido más listos que yo hayan seguido con su vieja vida de siempre, mientras un humanoide caracterizado y programado igual que ellos les licencia en música en Zaragoza..

Primer y más escandaloso ejemplo:













Y de momento ahí lo dejo.
(Continuará sin duda)

martes, 2 de febrero de 2010

El "como si no hubiera pasado nada"

Entendido como técnica depurada y depurable.

Dícese de la actitud forzada por demostrar que nada en absoluto es artificial.

Está asociada ineludiblemente a cagadas de mayor o menor índole, en su mayoría debidas a elementos no favorables durante un acto comunicativo relevante.
Factores que suman un mayor riesgo de errores del tipo son, entre otros, la nocturnidad en todas sus formas, internet en general y el hablar como si no hubiera un mañana.

En la mayoría de los casos, un sujeto estándar no necesita más de diez minutos con la boca cerrada y alejado del marco del suceso en cuestión para darse cuenta de que en el periodo de tiempo anterior perdió, efectivamente, otra gran oportunidad para estarse quieto.

Esta técnica, atribuída en sus primitivos orígenes a los animales que hacen sus necesidades ante la mirada de los transeúntes, está considerada en la actualidad como una de las mayores aportaciones de la historia de la humanidad a la época contemporánea.

lunes, 1 de febrero de 2010

Ya veremos, dije a Blink


Merienda en el techo nace sobre el suelo a la hora de desayunar y dada a luz por un hombre, despreciable sujeto de la foto.

Para todos los que me preguntaron alguna vez por qué nunca escribí nada en el blog de tuenti, que supieron de inmediato de mi fidelidad y sumisión a fotolog, y que se preguntarán por qué ahora me tiro piedras a mi (merienda en el) tejado, una sonora pedorreta. Sé que va contra todos mis principios hacerme autocompetencia escrita y división de cibercorazoncito.

¿Y entonces, Tri?


Me siento vieja para recordar otro usuario y contraseña, pero también para contar cada vez más batallitas, jé.. y si había que hacerse un blogspot, pues que así sea.

Que así como si nada ha vuelto febrero, ¿has visto, melón? así que annnnda y pide por esa boquita..